Salgo corriendo. El tacón se me clava en una grieta. Genial. Mis zapatos preferidos.
Al acercarme al coche veo un papel. Otra multa, pienso. Pero no.
Está doblado con una precisión enfermiza. Lo abro.
Cinco nombres. Cuatro tachados. El quinto es el mío.
Miro a ambos lados y lo aprieto en el puño. Las uñas se me hunden en la palma. Una gota de sangre mancha el nombre de Jaime.
Se lo advertí. A mí no me metas. Cabrón.
Debajo del papel hay una bala.
Me ahogo. Me alejo del coche y llamo a Jaime. Contesta una mujer.
—Jaime ya no puede ponerse.
—¿Quién eres?
—Alguien que te aconseja que no cojas el coche.
Un escalofrío me recorre la espalda.
—¿Dónde está Jaime?
—Eso ya no importa. Mira debajo del asiento del conductor.
Miro el coche desde la acera. Las llaves siguen en mi mano.
No pienso volver a subir.