Aquella noche, al apagar la luz, sentí su aliento en la nuca.
—¿De verdad crees que puedes irte de mí? —susurró.
No pude gritar.
—Te he dado disciplina. Control. Una razón para levantarte cada mañana.
—Me has quitado la vida.
Soltó una risa húmeda, pegajosa.
—Te he quitado amigos, viajes, cumpleaños… hasta los años en los que debiste descubrir quién eras. Pero mírate: todavía me necesitas.
Sentí sus dedos cerrarse sobre mis hombros.
—Mañana saldré en tu próxima foto —murmuró—. Aunque ya no necesite aparecer en ella para estar contigo.